C'est une de ces histoires, vous savez, où le type a la cinquantaine et n'a toujours rien fait de sa vie… Ca pourrait être n'importe qui. Vous, moi… Et pour on ne sait quelle raison, il s'imagine que la réponse aux questions qu'il ne se pose pas se trouve nichée entre les cuisses d'une gamine de vingt ans. La fille n'a rien de spécial. Sauf que naturellement, c'est LA fille… Ca ne pourrait pas en être une autre. Du moins, c'est ce qu'il croit. Ou feint de croire. Ca peut être sa voisine de palier, la femme de son meilleur pote, ou la petite amie d'un voyou sans envergure. Ca n'a pas d'importance. Ce qui compte, c'est que le type va se foutre dans une merde pas possible pour aller se fourrer là où il pense que sont les réponses. Et il a beau le savoir, il y va quand même. Bref, ça pourrait être n'importe qui. Vous, moi… Enfin surtout moi.