Tout y est en tout cas tenu, précis, serré, aigu. Les mots comme l'orchestration. Si les cordes s'y taillent la part du lion, rappelant parfois les musiques de film, elles ne débordent pas dans le sentimentalisme - on les sent au contraire aussi cinglantes que des flèches. Idem pour le piano. En cela, l'album est radical. Sans concession. Lapointe n'y joue plus l'enfant prodige et tourmenţé de sa génération ; il y dit sans détour la difficulté à être un homme, à se débattre parmi ses semblables, à s'extraire d'une solitude viscérale en se jetant, sans cesse, dans le grand bain du désir, quitte à y perdre pied. La retenue de l'expression ne cache pas la douleur, voire un indécrottable désespoir, mais jamais elle ne cède à la plainte. A 36 ans, il semble habité d'une honnêteté brute. Lapointe ne cherche plus à épater ni à séduire. Juste à partager une science du coeur qui met l'humain à nu. (in Télérama - Valérie Lehoux)