J'inspecte les rayonnages de ma bibliothèque, je n'y trouve aucun livre d'Homère, pas la moindre trace du grand inspirateur. Qu'ai-je bien pu faire du vieux bouquin tant de fois corné qu'il avait fini par renoncer à sa forme livresque ? Comment ai-je pu le laisser s'exiler de chez moi ? Qui me l'a volé ? Puis je souris. Quelle importance ? Ces oeuvres qui m'ont vivifié, nourri, enchanté, ne sont-elles pas mieux dans des mains avides que sur des planches de bois grises de poussière ? Ne sont-elles pas mieux à voyager et à s'ouvrir à de nouvelles âmes ? Les livres (que dire des versions électroniques ?) se déplacent, se prêtent, jaunissent, se déchirent. Je les ai sans doute offerts de bon cúur, mû par le plaisir unique de partager un secret, un vertige... Les personnages que j'ai aimés, eux, ne meurent pas, à jamais admis dans l'olympe des archétypes. Et moi, j'essaie de me faire une petite place, modeste laboureur des mots, dans le sillon éternel et fécond tracé par les grands faiseurs d'histoires. Pierre Bordage pour ce troisième recueil nous offre quinze nouvelles et un préambule.